Comprensión

Y de repente entender

el sentido de llorar:

Permitir

la expulsión del silencio cuando ya

no cabe más

dentro de mí.

 

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Once minutos

 

Llegan tarde

porque se han entretenido

en contemplaciones mutuas       

de fenómenos visuales.

Se disculpan con gestos

de inocencia temporal:

manera sencilla

de justificar la distracción.

 

Aún así,

algunos no saben

perdonar

el deseo inminente.

 

Sem título – I

No dia em que eu deixar de pintar os olhos
no dia em que me achares mais serena
e se estiver em silêncio

Nesse dia acorda-me
ou fala devagar comigo
e lembra-me que já não durmo sozinha,
que não é preciso chorar
porque a escuridão é artificial.
Apaga a lua para mim
e deita-te a meu lado:
só tu consegues empurrar as dúvidas para fora do quarto.

 

 

 

R i t m o

La vuelta al ritmo siempre  cuesta. Aunque ese ritmo nos guste y aunque lo hayamos echado de menos durante algunos meses; cuesta.

Cuando una se encuentra sumergida en lecturas canónicas de distintas literaturas, aparece una desmotivación creativa bastante fuerte. Escribir es también trabajar el ritmo y quizá yo todavía no haya vuelto a él (si es que alguna vez lo he logrado hacer).

¿Dónde está el ritmo? ¿De quién es?

El ritmo es la lectura. El ritmo son las estaciones del año. Son las fases de la luna y los colores del cielo a lo largo del día. El ritmo es el sonido. Los pasos de los gatos cuando se levantan tras dormir.

Ahora sólo queda esperar. Crear tiene su ritmo propio.

 

JULIA

A Julia Laberinto (https://www.julialaberinto.com/) 

Quise recordar
la voz de la cordura:
el pellizco tierno
de la sensatez.

J-u-l-i-a.
No hace falta invocar
el azul de su mirada.
Sabe
que su nombre
es música con palabras.
El tono en cada letra
que arropa
la inseguridad palpable
de los días comunes.

 

sinestesia estructurada

 

 

un mapa de olores.

la temperatura del azulejo en contacto con la piel

el color de las corrientes de aire atravesando las cortinas

ruidos familiares desde el balcón:

una cafetera en marcha a velocidad obrera.

el timbre oportuno del cartero llegando de manos vacías,

señales de tráfico como indicio del caos urbano.

concatenaciones de pasos ciegos dirigiéndose allí,

y el regreso aplazado

al final de la jornada.

determinante

Era

la expresión arrancada

de una piel en la arena fría.

 

La mirada seca

del oleaje interno

calculado previamente

en la palma de la mano.

 

Era

el viento mudo

que ahuyenta todo,

vocalizando estudios

en las noches de insomnio.

Era

el espacio

de tanta incertidumbre

trazada en el mapa

colgando de su pelo.